Sí, somos porteñas, y qué???

Si de crónicas de viaje se trata, este blog no se puede negar que es un constante narrador. Y es que, al margen del gusto de retratar vivencias, los miembros del grupo son fanáticos de los viajes. Es denominador común la satisfacción de calzarse una mochila o un bolso a cuestas y recorrer, conocer, disfrutar, convivir y liberarse del agobiante ritmo de Buenos Aires. Viajes a Cuyo, el Noroeste, Europa, Israel, Francia, Cuba, Venezuela, Brasil, Chapadmalal o Pedro Morán a dos cuadras de la San Martín, son, entre otros, lugares escogidos para desahogarse y juntar esa bocanada de aire necesario para recuperar el impulso necesario que permita alcanzar la mitad o el fin de año.
Entre los lugares que se han escogido de modo recurrente por la gente del grupo resalta particularmente uno, colonial y candombero, que a un charco de distancia de Buenos Aires enseña un modo de vida completamente opuesto al de la Gran Metrópoli: Colonia del Sacramento, Uruguay.
En esta ocasión, la cronista Tatu Korman, ofrece una pincelada del inicio de un fin de semana largo vivido en el 2007 por las chicas del grupo en la hermosa ciudad de Colonia.

Sí, somos porteñas, y qué??? (1º parte)

Por Tutu Korman

¿¿Quién iba a imaginarlo?? En qué mente pensante entraría la idea de que se puede organizar un viaje de ocho mujeres con dos mails... ¡¡¡y unos ñoquis!!!

Todavía recuerdo aquella noche del 29 de julio en que el Grupo Pelle se reunió, como siempre, frente aun plato de comida y un buen vino. No es que estemos desnutridos o nuestras mamis no cocinen bien, simplemente, nos juntamos a comer, con la excusa de vernos, pero las salidas que no incluyen buena comida no tienen tanta convocatoria... aceptémoslo!!! Esta vez serían unos ñoquis con salsas caseras en lo de Bren y con la ayuda del maestro de cocina, Ernest. Quien les escribe se perdió la cena, pero llegó justo para el cafecito. Todavía me veo sentada en los escalones del living cuando escucho: “Tatuuuu, ¿¿venís a Colonia??” “Mmmmmm, perá que lo pienso” me dije. 1, 2... 3 segundos después: ¡¡dale Bren, vamos!!! Y así fue como todavía desconozco quien tuvo la maravillosa idea. Sólo sé que cuando me enteré, ya habían confirmado unas cuantas.

En fin, ¿¿quién iba a imaginarlo?? Con tres e-mails bastaron para irnos al exterior. Si pensaron que tomaríamos cafecitos en las tradicionales calles parisinas (como posiblemente haga Eze) se equivocan. Tampoco un café de Starbucks caminando por la 5ta. Avenida. Apenas si cruzábamos el charco y nos íbamos a Colonia, pero eso es en Uruguay, así que es exterior.

Una mañana fría de invierno nos encontró a unas cuantas en la puerta de Buquebus para comprar los pasajes. Cómo se llama el barco, a cuántos nudos va, a qué hora sale, cuánto cuesta, cuánto tarda??? Pobre vendedora, ser acosada así por cinco mujeres desesperadas. R, A, Z, N, S, Z, C, Z, Y, K, deletreó una voz tímida a cargo de ese pasaje tan complicado. Korman con K dijo otra. Zareba con Z y B .........Ojala esa pobre e inocente mujer no se haya suicidado esa tarde. Tengo mis dudas.

En fin, quien iba a imaginarlo?? Los mails consistieron en decidir qué llevar de ropa, de comida, sábanas o bolsa de dormir, cámara de fotos, shampoo, bla bla bla. Y allí estábamos, ese sábado a la mañana, listas para irnos. Con Vicky, nos fuimos en taxi hasta Puerto Madero. Vickyyy, ¿¿¿¿no trajiste bolso???? Le pregunté asombrada cuando se subió... si digo que su mochila de tercer grado era más grande que ese bolso, ¿¿me creen?? Bueno, comparado con otros bolsos, como el mío por ejemplo, todos eran chicos. Pasa que Vicky no tiene una madre judía, (no es una critica para Vicky, eh! Que no se malinterprete) pero todos los que tenemos madres y abuelas judías sabemos que un bolsito para tres días nunca es un “bolsito” literalmente, porque siempre hay que estar listo para todas las condiciones climáticas, incluyendo los climas de otros continentes porque... ¡nunca se sabe! Lo mismo con la plata que llevamos para mantenernos. Antes de salir: “Tomá, te doy unos pesitos más por si te quedás con hambre”.

Volviendo al tema que nos compete, allí nos encontró esa mañana de sábado a todas en el hall de Buquebus listas para mostrar los DNI, despachar los bolsos para viajar cómodas, pasar por la aduana, hacer una pequeña fila y subir al San Patricio que unos cincuenta minutos después nos dejaría del otro lado del charco.

El viaje fue rápido y movido pero por suerte se hizo aún más corto mientras veíamos y probábamos en el freeshop todos los perfumes y maquillajes que jamás podremos comprar. Al pisar tierra firme, quizás por la excitación de llegar, o las ganas de bajarse de ese barco, todas corrimos, saltamos y gritamos por la larga pasarela metálica que nos depositaba directamente frente a la cinta con nuestros bolsos. De ahí dos taxis a lo de Vicky: Río Negro y Varela. Si sacamos los hechos de que 1) tomamos dos taxis desde el mismo lugar de partida hasta el mismo lugar de llegada y nos costó uno más caro que el otro. 2) Vicky no tenía la llave de su casa y corrió dos cuadras hasta la casa de su tía para buscar la duplicada..., hasta ahí marchaba todo bien.

No voy a entrar en detalles de lo que fue acomodarse en la casa porque fue sencillo: tiramos los bolsos por ahí, y nuestros cuerpos cayeron desplomados sobre los colchones. Decidir quién dormía en las dos camas también fue fácil: en una Vicky por ser la dueña de la casa, y en la otra (la pegadita al baño) Vani, porque nadie puede ir tantas veces de noche al baño como ella.

Nuestro viaje a Colonia siguió o digamos “empezó” yendo al shopping a cambiar plata y al supermercado... y de paso, a comprar entradas para el recital de No Te Va a Gustar, que nos recomendó un amigo de Vicky. Nadie tenía ganas de ir al recital salvo dos personas, pero como podíamos hacer lo que queríamos, y el precio era la décima parte de lo que nos saldría en Caros Aires, le dimos para adelante.

A todo esto, ya eran como las tres de la tarde, y los estómagos ya crujían como tormenta eléctrica. Nuevamente en el depto y después de debatir largo y tendido qué lugar estaría abierto y cual no a esas horas de la tarde, nos fuimos a un “carrito” a comprar comida chatarra para comer en la casa. La mayoría optó por unas hamburguesas bien grandes y completas, que como buena imitación de Mc. Pato, incluía altísimos porcentajes de colesterol y grasa.

Vale confesar que la carne se veía rara, pero el hambre era más fuerte. Pero no es que había una hamburguesa rara. Eran todas raras. No vamos a criticar su inexistente espesor sino su aspecto crudo y rojizo. Creímos que no estaban del todo cocidas, por lo cual inauguramos la cocina y las pusimos en la plancha. Pasaban los minutos y el hambre era descomunal, también era descomunal el aspecto cada vez más crudo que adquirían esas fetas de carne. “Cuanto más al fuego, más crudo” diría Murphy. Finalmente las probamos y estaban cocidas, pero su estética dejaba mucho que desear, por lo cual llegamos a la conclusión de que no era carne, sino jamón, o algún rejunte barato de “sobras” que no queríamos saber de donde venían. Y así fue nuestro primer almuerzo en el exterior, el primero que nos tenía a todas juntas en una convivencia tan multitudinaria.